Não consigo escrever por falta de tempo, é um facto. O tempo escorrega-me entre os dedos, ando sempre a correr de um lado para o outro, demasiado ocupada para parar, pensar e escrever. Demasiado ocupada para ter assunto para além dos problemas. E desses eu prefiro não pensar ou escrever, nem faz parte de mim fazê-lo, tal como também não me dá qualquer prazer ler blogues que se focam nas queixas diárias do trânsito, da colega, do trabalho, do marido... os problemas dos outros cansam-me, as pessoas que se focam demasiado nos seus problemas cansam-me, não só pelos seus, mas porque me obrigam a pensar nos meus por comparação.
Não consigo escrever, principalmente, porque se quebrou algo dentro de mim, que não me permite acreditar que o que escrevo possa perdurar. Na minha cabeça está a formar-se uma nova mentalidade, há sonhos antigos que são para deitar fora e que ainda não os deixei sair, há sonhos novos e antigos que ainda não sei como concretizar e há sonhos novos que eu ainda não consigo perceber se estão lá porque eu quero ou porque tem de ser. A minha cabeça é uma enorme encruzelhada e isso assusta-me, porque o que escrevo hoje, amanhã pode já não ser.
E
neste exercício vou demorando a minha escrita.
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