Mas no fim tudo se resumo a tempo. ao tempo a passar
Dou por mim em pensamentos um pouco (senão de todo) bipolares, e dos quais não consigo encontrar o fim da meada e desenlaçar-me. Senão, vejamos. Eu sou solteira e sou feliz. Mas eu não quero ser solteira para todo o sempre... isso faz de mim infeliz agora? isso faz com que aquilo que eu tenha agora seja um presente incompleto?
É que eu prezo bastante a liberdade que tenho. Gosto demais da independência que conquistei. Gosto de não ter de dar cavaco a ninguém. Gosto de não ter de contar com a opinião de outra pessoa, senão eu, para decidir onde vou, o que faço e com quem. Gosto de ser dona unitária de todas as minhas coisas, desde a casa, ao carro, ao gato, e da forma como gasto o meu dinheiro e o meu tempo. Mas sei que não quero que seja sempre assim. Sei que vou querer dividir as minhas coisas, o meu tempo (e talvez o meu dinheiro ;)) com outra pessoa. Vou querer que entre alguém na minha vida que me atazane o juízo, me faça duvidar das minhas escolhas, e me faça descobrir coisas que eu sozinha não teria pensado, e sobretudo me surpreenda.
Eu gosto do que tenho, mas sei que no futuro vou querer outra coisa. É tudo uma questão de tempo... tempo a passar.
E eu só não quero chegar tarde.
Plano
Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor
que se despeja no copo da vida, até meio, como se
o pudéssemos beber de um trago. No fundo,
... como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na
boca. Pergunto onde está a transparência do
vidro, a pureza do líquido inicial, a energia
de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta
são estes cacos, que nos cortam as mãos, a mesa
da alma suja de restos, palavras espalhadas
num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira
hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,
esperando que o tempo encha o copo até cima,
para que o possa erguer à luz do teu corpo
e veja, através dele, o teu rosto inteiro.
Nuno Júdice, in “Poesia Reunida”
que se despeja no copo da vida, até meio, como se
o pudéssemos beber de um trago. No fundo,
... como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na
boca. Pergunto onde está a transparência do
vidro, a pureza do líquido inicial, a energia
de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta
são estes cacos, que nos cortam as mãos, a mesa
da alma suja de restos, palavras espalhadas
num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira
hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,
esperando que o tempo encha o copo até cima,
para que o possa erguer à luz do teu corpo
e veja, através dele, o teu rosto inteiro.
Nuno Júdice, in “Poesia Reunida”




